кот

а четвертым будет зарезан вилистер(С)

Завтра в обед вылетаю в Москву, там будет Роскон, потом концерт-типопрезентация в Домжуре и вся прочая черемуха.
 Дома, в Иркуцке надеюсь быть к маю (дембель в маЮ-все пох..).
В Сиэтле вроде как лето (во всяком случае, летом здесь примерно так же)))

Улюлю пока, вплоть до особых распоряжений)))
Директор

В дезориентации

Сутки в воздухе -не баран чихнул. И хотя лететь из Москвы до Сиетла примерно столько же, как от Иркутска до Вашингтона, второе почему-то заметно тяжелее. Плюс еще умудрился простыть прямо перед выездом.
Дезориентирован во времени и пространстве))) Восточное побережье больше похоже на Россию-  Европу,  нежели западное.
Всем приветы)))
Улюлю))

Ожидается ламцадрица



http://vk.com/baikal_live  вот такая примерно;-)) Ну и Паша вышеозначенный там будет, И 25-го будет отдельно в Рокынролпубе с 19-00 http://vk.com/event49721182

 Я, как водится, все опять пропущу так как к тому времени буду предположительно на вашингтонщине. Но вы не пропускайте;-))

Улюлю!
Директор

Ламцадрица


Смит здесь, кстати, играет на "Фюрхе"))
 Улюлю

P.S. На этом ролике хорошо заметна разница в звуке между еловой и кедровой декой. У Мануила-кедр, у Смита-елка.
"Мейтоны", вообще-то, так себе гитарки, но мануильский инструмент, естественно, -штучный, эндорсерский. Поэтому- звучит.
Ну и руки, конечно)))
Директор

Пестня князя, "Письма из тундры"

Был бы я князь -как князь,если бы был богат
Стал бы богатым,если бы был умен...
Только- "увы и ах"  -вновь предо мной лежат
Скудные земли гордых и злых племён.

 Снова в календаре месяцы отмечать
Снова считать патроны и сухари...
Снова терять в пути княжескую печать
Браунинг и ключи от твоей двери.

 Бродит во тьме тоска,словно полночный тать
Воет пурга,приборы сошли с ума
Сяду -ка я к столу, стану тебе писать
Письма из тундры, долгие, как зима.

Грузит почтовый письма в мешки, лента течёт, тает сургуч
Метит почтамт черным клеймом марки далёких стран...
Я, засыпая, вижу тебя, войско в строю и лучик из туч
И в этом луче- наш княжеский флаг- ,синий ,как океан...

Мой одинокий горн всё не поет зари,
Сутками к ряду, немощен и устал
Он вспоминает марш
Тот, что живёт внутри
Раковин белых с берега рыжих скал

Парусник на волне
Пьяный распев бродяг
Медное соло-"Каждый живой- на ют"!
Быть бы средь них и мне,
Мне бы услышать, как
Раковины затейливые поют...

Скромный почтовый мул письма издалека
Тащит по небу, в блистерах рассвело
Выше восточных гор в розовых облаках
Вязнет его перкалевое крыло.

В зыбком свечении фонарей
В зябкую предрассветную тишь
Где у дороги старая ель и мшистые валуны
Что -то заметишь ты- и скорей
Предугадаешь, чем разглядишь
Мой рыжий берет, мой мятый мундир
Цвета морской волны...